Palavra Morta

Falta-me o ar
Ensaio um grito
Falta-me a forma
Até mesmo um rabisco
Um esboço do que me sufoca
Falta-me forças nas entranhas
Para fazer vingar essa pequena vida
Meter pra fora tudo que pulsa nessas vísceras
Falta-me a precisão da dor aguda em bisturi
Rasgando o meio das minhas pernas
Uma pequena incisão bastaria
Para jorrar um mundo inteiro
Mas o alívio não vem
Fico pálido, vou perdendo o ritmo
(Que antes latejava na corrente)
Agora estou mais frio que uma frígida
Embalsamada num necrotério
E morro numa sala de parto
Com um filho fétido apodrecendo
Dormindo no meu útero estéril.